代亮

西安的夏总是踩着时间的鼓点。城墙根的老槐树刚把影子铺到青石板上，日头就陡然烈起来，晒得砖缝里的草卷了叶，转角处的城墙像打翻了的胭脂盒。藤蔓顺着垛口攀爬，巴掌大的叶子被晒得发亮，喇叭状的凌霄花把古城墙的灰，染成滚烫的红。

第一次见这么不怕晒的花。正午的阳光把城墙烤得发烫，凌霄花却开得疯魔。

花瓣边缘卷着的金边，是被日头吻过的痕迹。花蕊的橙黄直晃眼。凌霄花像把小唢呐，对着天空吹得正欢。城墙下的老人摇着蒲扇说：“这花性子野，越热开得越泼辣。”昨夜风大，吹落的花能铺满半条马道，他的草帽檐上落着花瓣。

书院门的老宅院墙上，凌霄藤正翻过青砖黛瓦。晨跑时路过，发现露水还挂在花瓣上；晌午再看，花瓣已被晒得略施粉黛，却依旧挺得笔直，像碑林里的颜体字，筋骨分明。有游客举着相机对着花与飞檐拍。镜头里，凌霄花的红与琉璃瓦的金撞在一起，如博物馆里的唐三彩一般鲜活。

想起白居易写凌霄“托根附树身，开花寄树梢”。看它攀着城墙砖，倒像是把两千多年的光阴都缠在了藤蔓里。城墙的砖缝里藏着多少故事？凌霄花不管这些，只顾着把卷须扎进裂缝，哪怕烈日把藤蔓晒得发蔫，第二天准有新的芽冒出来，红得更烈。

暴雨骤歇，凌霄花的花瓣被雨点砸得七零八落，藤蔓却在湿滑的墙面上抓得更紧。

断了的枝丫处，新的花苞已鼓胀起来，沾着泥水，红得倔强。老人说：“这花砍一茬长三茬，比城墙根的狗尾巴草还欢实。”傍晚路过时，落英铺了满地，墙头上的新花却已迎着晚霞绽开，像给城墙系了条红腰带。

护城河里有船，溅起的水花映出凌霄花的影子。船上的人指着城墙高处的花丛说：“那藤爬了30年，把箭楼都缠成了花架。”阳光穿过花瓣，在水面投下细碎的红，与岸边垂柳的绿纠缠，比江南的烟雨多了几分浓烈。突然懂了，西安的凌霄花不是依附，而是借着古城的气韵，开出了自己的锋芒。

暮色漫上箭楼时，凌霄花的红渐渐沉下来，像被夕阳炖成了蜜。城墙下的夜市摆开摊子，烤油馍的香气混着花香漫过来，穿背心的老汉抿着稠酒，指着花说：“这花啊，就像咱西安人，骨子里全是韧劲。”

夜风掀起藤蔓，花影在城墙上摇晃，像无数个小喇叭，对着星空吹奏。古城的夏，因这凌霄红，多了几分滚烫的诗意——原来最烈的日头，能养出最烈的花，正如这城墙里藏着的千年故事，从来都是在炽热里，开出不朽的艳。